Sonrisa de ángel

Obra del pintor cubano, Roberto Fabelo.










Vengo de sabotear mi corazón frente a un espejo, apostando
que sólo cuatro puntos cardinales y un pedazo de mar no
son alimentos para la sobrevivencia. Vengo de lanzar la
primera piedra contra lo inalterable del mundo; a fin de
cuentas ya se cerraron los armarios y el bote perdió los
remos. ¿Qué puedo hacer para remendar las almas que revientan
sin maternidades ni sollozos? El arte de multiplicar la yerbabuena
no es oficio exclusivo de poetas, si la vida escapa por los
resquicios del jardín cuando menos se piensa. Nada podría
hacer con los remordimientos guardados en los pulmones, si
jamás te pediría una sonrisa que pudiera parecer artificial-
mente construida. He saboreado palabras que nunca buscarán
asilo ni el fondo de tu aliento. No sé porqué siempre presumo
que las fábulas me pondrán los pelos de punta, y terminaré
bajo un relámpago con una esperanza posada sobre el pecho
y cierta sonrisa de ángel solitario, para mi pesar.

Mentiras y transmutaciones

Obra del pintor cubano, Pepe Franco.






"Los médicos ignoran lo que todos saben"
y dejan clavada su alma en las aceras
sin importarles que otros corazones huelan
a escaramuzas y a magnolias secas.
En la esquina de un parque lanzan sus bostezos
y dan vueltas sobre sus camas repletas de cristales,
nada más vale para ellos que un innecesario espejo
dónde distraer sus corazonadas y sentirse henchidos
de remordimientos.
A veces, cuando no sale la luna, saben lo que todos
ignoran,
por ese sexto sentido para las mentiras
y las transmutaciones:
son tan sensibles que no pueden percibir el olor
putrefacto de esta ciudad que viertes sus aguas
sobre un río rojizo sin fondo ni camalotes.
Todos ignoran lo que ellos ya no saben o no quieren saber,
desorientados entre tantos libros y esquemas
que descubren únicamente las interioridades
del cuerpo insano y algunas tablas alquímicas de la existencia,
pero y del espíritu qué, ¿dónde encontrar la pócima milagrera
que nos salve sin rencores ni tristezas?

Eterno gozo

Obra de la pintora española, Remedios Varó.










"Todos nos confundimos,
perdemos muchas batallas antes de notar
que los caminos por donde debíamos volver,
ya no sirven para los regresos (...)".

"Etapas, de Elsa Claro.



Aquí está el barro,
descubriendo imágenes de malas aventuras,
nacido de las torpezas de la roca,
no busca sus antepasados,
en la mejor de las oportunidades, la arena puede
teñirse de polvo
y cambiar las estaciones.
Aquí está la hierba,
despide olores de muchacha en celo,
aprendió a sobrevivir a pesar de los malos tratos
y las cortadoras eléctricas,
pugna por inundarlo todo,
la terquedad la inmortaliza.
Aquí está el agua
tatuando las rocas y descubriendo huellas,
como eterna fuente de lo pulcro no se cansa,
lleva en su gozo el espíritu contradictorio
de la razón,
no le basta con correr y puede transformarse
en infierno.
Aquí está el eco,
incauto viajero de la inocencia,
desfigura el trinar de los molinos.
Cuántas palabras arrancaste a los vivos
por el sólo deseo de escucharte a ti mismo.
Aquí están barro,hierba,agua,eco,
perdidos en la orgía de la sacrosanta vida
sin más voluntades que sus propios caminos inciertos.